Ampi margini è
l’ultimo libro di poesie di Gianni Montieri - poeta, narratore e critico
letterario, -edito da LibeAria editrice, 2022. Si presenta come un libro
composito, in quanto riunisce testi e intere raccolte apparse negli anni, dalla
pubblicazione di Futuro semplice nel
2010, oltre ad altre sezioni inedite. Questa originale architettura del libro
permette di attraversare una parte consistente del percorso poetico di Montieri
e di cogllerne le costanti, le variazioni sul tema, la coerenza del dettato e
gli aspetti centrali del suo immaginario poetico. A tal proposito ho posto a
Gianni, che ringrazio per la disponibilità, alcune domande.
1)
Ampi
margini è un libro, che come tu stesso
dici nella Nota al testo, “guarda al
futuro”, ma ripercorre e ripensa il tuo percorso poetico, riproponendo
i tuoi libri precedenti, in una versione rivisitata o, come nel caso di Futuro semplice, hai operato una vera e propria riscrittura. In che
relazione stanno nei tuoi versi passato e futuro, e di conseguenza, memoria e
attesa?
Sembra quasi banale dire che sono in pratica la
stessa cosa, io sono convinto che viaggino insieme. Nel caso di Ampi Margini guardare al futuro viene proprio dal modo in cui
si legano e possano spostarsi insieme tutti quanti i passati. Il caso di Futuro semplice è abbastanza emblematico perché dopo molti anni mi
è parso che il tempo a venire dovesse essere indirizzato anche da scelte nuove,
lessicali, sintattiche, di sguardo. Si cambia e forse il testo poetico non si
esaurisce mai, anche se quando lo diamo a un libro, in qualche modo, lo
consegniamo al suo destino. Ma il destino è davvero uno solo? Memoria e attesa
appartengono a un unico scenario, mi viene in mente una di quelle scale dei
vecchi palazzi di Napoli, cominci a salire, ogni piano è memoria, ed è già
attesa del piano successivo, il futuro è dopo la salita, la curva, chissà.
Decidiamo di volta in volta con le nostre paure, le nostre curiosità. Il
margine è ampio, dentro mettiamoci le possibilità, magari qualche sogno.
2)
Ma la tua è anche una poesia in cui i luoghi
hanno un ruolo eminente. I tuoi versi si muovono tra città (Venezia, Milano,
Napoli, Giugliano) o nazioni e continenti. Come si presentano i “luoghi” nel tuo immaginario? Come diventano
visione e parola poetica?
Ho
imparato a scrivere camminando, non ho mai smesso. Ho cominciato a scrivere
seriamente quando mi sono trasferito a Milano. Camminavo molto da solo, con gli
Elefanti Garzanti sottobraccio, volevo imparare il luogo e i poeti che lo
avevano attraversato, desideravo un tempo nuovo, Milano lo sembrava, e forse
per un lungo tratto di vita lo è stato. Milano era il luogo poetico che chiamava
a sé altri luoghi, era il cardine, attraversare a piedi tra Melchiorre Gioia e
via Tonale faceva sì che Napoli e Giugliano apparissero con tutta la loro
forza, con il tufo e i baratri, con la bellezza e la morte, là mentre aspettavo
che scattasse un semaforo vicino alla circumvallazione esterna. I luoghi sono
il mio immaginario, quando penso a un verso automaticamente penso a un posto, e
il posto è un museo, un balcone, un bar, un tram, una poltrona scassata messa
fuori da filosofia come dice una poesia di Ampi margini. Ora vivo a
Venezia, più camminare di così si muore, ma è sempre più difficile vedere
attraverso il luogo, a volte mi pare ci sia troppa densità, e mi pare che sia
sparito lo spazio del silenzio, anche quello è un luogo. Il posto in cui si
attendono le parole.
3)
E poi, in tantissimi tuoi testi, ci sono
l’infanzia e l’adolescenza, che rappresentano un tempo che non è più tempo, ma
attimo che si staglia nella memoria, come ad esempio nella sezione sul
terremoto dell’Ottanta o nelle Sei variazioni
sul Pifferaio magico o, tra le altre, nella poesia Il ragazzo nella sezione su Maradona. Che dimensione assume
l’archetipo della giovinezza nei tuoi testi?
La
giovinezza, l’adolescenza, mettiamoci pure l’infanzia rappresentano i giorni
dell’orizzonte vasto, il campo delle possibilità era vasto, in alcuni giorni ci
sembrava sterminato, anche se nella nostra Napoli degli anni ’80 il margine
entro il quale sperare ci appariva un po’ ridotto rispetto a chi nasceva a
Milano, a Parigi, o a Londra, come si legge bene nelle Sei variazioni sul
pifferaio magico. E poi mostrano quella luminosità ingenua nella quale non
si ha paura, perché qualcuno ti proteggerà, almeno così dovrebbe essere. Mi
pare che si venga da quei giorni, e se in me, in noi, è rimasta un po’ di
purezza, o soltanto un guizzo, arriva da quei cortili, da quelle ginocchia
sbucciate, dal suono di quelle risate.
4)
Uno degli aspetti che mi ha sempre colpito
della tua scrittura è la capacità di far
rientrare nelle tue poesie la tua attività di “lettore forte” , di recensore e
di critico letterario, senza però mai farla risultare un’operazione
intellettualistica, basti pensare al ciclo Turisti
americani o , anche, ai tanti riferimenti ad autori e libri disseminati nei
tuoi testi. Come sei riuscito a creare questo circolo tra letture fatte e versi
scritti?
Mi
verrebbe da risponderti che non lo so, ma mentirei, perché credo di saperlo. I
libri sono tutta la mia vita, non c’è un istante che io ricordi in cui non ce
ne sia uno al mio fianco. Così naturalmente gli autori amati, i romanzi, le
poesie, entrano nei miei testi, con la stessa naturalezza con cui entrano una
bicicletta, un supermercato, un dolore, Anna, un migrante. Sono le cose, le mie
cose, e credo che stiano sempre tutte insieme, se si trova un filo si racconta
una storia. Almeno, questa è la mia pretesa, poi non so se ci riesca o meno. Il
caso di Turisti americani è poi un esperimento felice, anche se i poeti
sperimentali troverebbero la struttura del testo troppo semplice, concediamoglielo.
In realtà, l’esperimento consisteva nel prendere alcuni scrittori o scrittrici del
cuore e portarli in alcuni luoghi di Napoli molto amati da me, e quasi tutti
molto noti, in modo che sovrapponessero il loro sguardo al mio, il loro punto
di vista al mio, consentendomi di dire qualcosa di nuovo su alcune situazioni,
scene, mantenendo la giusta distanza. Alla fine, la risposta a tutto è questa
cosa della giusta distanza, ogni tanto lo diciamo, ma la misura la conosciamo?
Francesco Filia
C’erano ampi margini, confini,
scatti da fare sul fondo, e l’erba
tagliata male. Crossare al centro.
Uno a saltare di testa, potevamo
crescere, raddoppiare in difesa.
Poi cosa è successo? Uno ha preso
un treno, uno è saltato di testa
o per aria. Alcuni sono rimasti
all’intervallo e non si rivestono
un altro ha ancora su la maglia
aspetta il lancio in verticale,
la svolta, ma non ci sono piedi
buoni, né arbitro, guardalinee,
non c’è pubblico, non c’è tribuna
solo il replay di un fuorigioco
fischiato da nessuno.
Dalla sezione A mio Padre
Adesso mi piace venire al cimitero
da te, mettermi di spalle alla tomba
guardare quello che tu vedi
distese di lapidi e di cappelle
squarci di strade che si intersecano
i tralicci dell’Enel, più avanti
sullo sfondo dev’essere la casa
di zio Antonio, due curve dell’Asse
Mediano se mi volto a destra
il vento di dicembre sulla sciarpa blu
stai al terzo piano e devono piacerti
i cavalli in basso oltre la strada
a sinistra la collina, forse i Camaldoli
tu vedi di più, io lo so che il tuo sguardo
arriva fino alla costa, taglia in due
la Domitiana, si spinge e tiene
insieme tutti i nostri passati.
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